Hoy he aprendido que...

...Sentir tristeza es vivir fuera de ella.
...Obsesión, espiral de inspiración constituida por acciones en círculo.
...Cuestionar el mal es negarse toda libertad, pero cuestionar el bien, ganar media.
...Para llegar a las propias virtudes habrá que permanecer pacientemente en los defectos.
...El idealista negará que la forma afecte al contenido, hasta que ya no haya forma de contener esa negación.
...El agnóstico es un creyente paciente.
...Me gustan los extremos, me sitúan en el centro.
...¡Escúchame! hoy quiero contarme algo
...No persigo verdades, sólo buenos razonamientos que las acompañen.
...Si necesitas justificar lo que la edad trae consigo, es que no era un valor en sí mismo.
...Eso a lo que llamamos "sociedad" son el conjunto de nuestros prejuicios.
...Quizá mi única tendencia sea el conjunto de mis despropósitos.
...Poesía, es todo aquello que aligere el peso de la ausencia de alma.
...La seducción de la sutileza es la potencia de su desafio vital.

Verdades como puños...

¿Qué pasa con mi puño cuando abro la mano?*
El objeto desaperece milagrosamente porque la acción estaba disfrada....

....que desvanecen con sólo abrir la mano.

*Alan Watts

Crece y cree, cede y "crec"

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¿Debe ser casualidad que el hombre de Rodin sugiera forma interrogante? ¿Debe ser casualidad que la interrogación dé forma humana de flexión y reflexión?
¡No de inflexión! que para eso ya emerge la admiración (signo de distinción) que si debiera curvarse para preguntar de dónde procede su firmeza, se partiría cual palo de barca imitando lunas de lado, navegando entre burdas quebradizas dudas de barro.

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¡No es casualidad que la exclamación dé forma humana de firmeza y posesión! ¿Pensativo? ¡No! mucho más altivo, que sinó surge la duda  (signo de apertura) , que si debiera enderezar el contínuo tambaleo, caería irremediablemente sobre el casco de un velero.

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¿Truco o Trato?

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EpíLogo

[...Me quitaron el lápiz a la edad de la peseta. Me contaron que los adultos ya no se equivocan. Me dijeron que las palabras son más importantes, que las ideas ya no se olvidan, que el tiempo pasa deprisa…
Me quitaron el lápiz a la vez que la inocencia. Porque ahora mis guiones ya no deben corregirse, aun sabiendo que mis verdades sí evocan consecuencias…]

Damas y caballeros (personas): ¡Per sonare y con máscaras
da comienzo la función!

¿Truco?

El truco de la vida es que nosotros formamos parte de su espectáculo de magia (y no al revés).

El truco de la vida es que somos totalmente prescindibles para ella (pero no al revés).

Nos lleva toda una función aleccionarnos porque como marionetas (errantes) danzamos por caminos evidentes. ¡Aunque podemos decorarlos del color de nuestros ojos!
-Hacemos guerras-

Para cuando nos cansamos de luchar, comprender y reaccionar la función ha terminado.
Se oye la ovación
cae el telón
y en el silencio del segundo después, vivimos eternamente...

¿Trato?

El trato es que no hay truco.
Sólo escenario en un pacto con La Eterna.

ttp://es.youtube.com/watch?v=LBl2A33pKKY

El puntapié del Exómata

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A veces, cuando nos sabemos hombres buenos, la Vida (autónoma) esa de la que esperamos una respuesta coordinada a nuestras acciones (subordinada) nos regala un puntapié desmedido.

Si eres hombre de fé cristiana, analizas la situación y buscas alguna mala actuación pasada que justifique el castigo presente. En caso contrario, perdonas.

Si eres hombre alegre, frotándote el golpe no analizas, no preguntas, no te equivocas, y sonríes.

Si eres hombre escéptico miras hacia arriba y no encuentras justificación presente, miras al frente pero no sonríes,

Si te nombran inteligente, ni crees ni dejas de creer, ni repasas tus actuaciones, ni sonríes cuando duele. Pero esa inteligencia, quizá tan desmedida como el própio puntapié, te ha convertido en;

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-----------------------------------------Pierrot

---------------------------------somriu i em fà ganyotes

--------------------------------------amb la boca

----------------------------------I sempre que llegiu

-------------------------------aquest poema repetirà

--------------------------el mateix com un autòmata

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*Joan Brossa: L' autòmata.

A y u n o

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----------------------------------------------- Febrero, 08 Barcelona

-----------------------------Aun sabiendo

-----que la mañana no enlazaría el pañuelo de las tres y media
----------respiró hacia la orilla sin hálito de invierno necio.
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---------------Sus lagunas en angostos de pelícanos
-----soñaban a menudo con las canas de una mecedora blanca.
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----------------------Era ya de día y sin embargo,
-----------la lluvia no deslizaba por los claustros de flores.
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--------------------Nada más irrumpir, se percató.
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-------- ¡ Sin ruido podía haber más verde en el cristal del cielo
-que colorear los dedos con fantásticas plumas de tierra y jengibre !
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--------------------------------------------------- -R---i-------------------S------------------------------N----------o

---------------------U-----------------------O------ ------------------------- cede ----menudo, S
------------------------------ a ---------------

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-------------Y tras el parpadeo de la sombra inerte,
------------------cedió media luna y voló.
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---------Puede que no leas más de lo que ves
------------------ ni que veas más de lo que lees.
Mientras, te seguiré pensando.

Réquiem a su mirada

Viajo en metro y usted se ha sentado delante de Mí. Coinciden nuestras pupilas reiteradamente, y no puedo reprimir abrir el cuaderno y dedicarle un Réquiem a su mirada;

A esos ojos entre la madurez y más allá, les brindo el beneficio de la experiéncia; y sin embargo, encuentro una Mirada encaminada hacia la resignación, con un ápice de esperanza que la mantiene muerta en vida: ¡Qué inútil agonía!

Escribo con notas pausadas y graves,  a esos ojos pasivos y desilusionados. A esos luceros apagados que reposan bajo el índice, dedo que sostiene su ceja para mantenerlos lúcidos.

Su brazo reposa en la ventana acompañando una mirada al vacío que deja pasar estaciones a la vez que segundos de vida... A esas enteladas que pasan sin ver; malditas si tan solo funcionan como espejo de lo que les rodea. No están conectadas con su interior, no transmiten. Solo se posan, de la misma forma en que la luz envuelve los objetos.
A sus ojos grises en actitud reposada; saturados de tragedia, desprevenidos ante su vida, enrojecidos y agotados, les dedico una funesta disonancia Fa-Mi-La: Fatalidad de su mirada. Miedo a la vida. Lamento en silencio.

¿Acaso han agotado lágrimas? ¿ o ni nisiquiera saben cómo emocionarse? Ni se revelan ya contra mi escruto permanente.
Doy de frente con ellas, recorro su reflejo en el cristal. Provoco sin despertar...
Los músculos de su cara se han ajado al compás de la mirada inexpresiva, abatida; movimientos lentos y pesados.
No espere a que cambie lo que le rodea. Abandone esa esperanza y quedará libre para morir. Solo de esta forma podrá resucitar.

¿Cómo quiere ver el mundo, si no les devuelve antes la vida ?

A usted,
Save your soul

Fácil seria la palabra

Sin hojas.
Fácil como un vacio.
Como una sombra.Pero ocurre al contrario: te arrimas al silencio
y ella te acosa
llena de ideas,de memorias,
siempre con algo entre las manos.
Y simplemente no la logras
desnuda, sola.

Hugo Lindo, "Fácil sería la palabra"